Мир в облаках

 Куда ты идешь? Что жизнь даёт тебе и что забирает? Где твоё имя и зачем тебе его произносить? Что ждёт этот день от тебя? Когда ты будешь достаточно хороша для него? Для счастья, для этого дня?

 Ты берешь, встаёшь утром. Думаешь о будущем. Думаешь об этом дне и людях рядом с тобой.

Много их вокруг, много людей. Тысячи-сотни судеб входят в твои глаза и рождают горькую слезу. Тысячи-сотни соболезнующих мыслей, которые пьют твою силу и портят тебе кровь. Тысячи сотни трагедий ты уносишь с собой домой и приносишь утром в офис.

Душа болит. Ты поднимаешь тысячу тонн негативных мыслей каждое утро вместе со своим бренным телом из кровати.

Из узости своего мировоззрения, и со дня бутылки своих демонов и страхов.

Ты оставшееся полено.

Ты не горишь.

Тебе страшно. Осталась одна маленькая надежда на сон. Это всё-чем ты можешь жить в этот день. Это всё, что осталось живого в тебе.

Приходишь домой. Ужинаешь молча, с потухшими глазами, похожая на одного из демонов, которого видела днем. Говоришь спасибо и молча, продолжая ритуал, который сам по себе, как спасение вошел в привычку. Кто то лечится виски, кто то агрессией, кто то депрессией, а я сном. Открытая форточка свежим воздухом наполняет комнату перед путешествием, свободы и нищеты что ли...

Стоит накрыться одеялом, как все страхи проходят, ничего не беспокоя. Из реального мира, постепенно опускаешься в мир спокойствия и тишины, где можно как в самом чистом месте на Земле босиком шлепать по горячему песку. Пропуская между пальцами шершавые безобидные пещинки. Еще немного и горячий бесконечного пляжа сменяется прохладным освежающим газоном. Делаешь последний мягкий шаг и ступаешь на зеленую лужайку. Бредешь дальше, наслаждаясь свежестью, сбивая едва проступающую росу. По шуму понимаешь, что еще немного и будешь у цели. Опускаешься на колени, одной рукой придерживаешь спадающие длинные волосы, а другой опираешься на край газона. Нагибаешься и  начинаешь пить холодную воду журчащего ручья. Он с силой из заточения вырывается на свободу и, не оглядываясь, устремляется с шумом куда то вниз зеленой долины.  Ты пьешь и не чувствуешь жажды, с каждым глотком набирая в грудь силу и чистоту.  Отводишь голову и ложишься на спину. Смотришь на облака, выдумывая знакомые силуэты, чувствуя как сильный ветер, где то вверху сам по себе хозяйничает над небом.

Мне бы его силу. Думаешь ты. Я бы быстро исправила этот мир.

А ветер, как будто подслушивая сверху в ответ крикнул, зачем тебе менять мир? Оглянись вокруг он прекрасен.

Ты начинаешь, что то говорить ему, он тебя вдумчиво слушает и молчит создавая из облаков новые образы. Такой? – бросает в тебя взгляд ветер. Ты не соглашаешься. А может вот такой мир, ваниловый? Ты издеваешься, что ли - отвечаешь ты? Абсолютно серьёзно! Нет, мне нужен такой мир, чтобы я его не замечала! Ты, как раз на той стороне, где нужно глаза открывать, слушать и дышать поверь мне ветру, я то знаю точно. Ты не видела моего брата, его зовут Ураган, он вековые дубы вырывает с корнем, он людей без домов за раз оставляет... Я простой ветер, по этому тут все так мило и хорошо, но там, где плохо, там вообще плохо. И что же делать? Отдыхать там где отдыхается, работать там, где работается и не думать о смыслах, следствиях, копить силы на новые стремления, а на наведение порядков в чуланах и антрисолях.

Ветер взлетает вверх и полные охапки набирает облаков. Потом опускается вниз и рассыпает вокруг лежащего силуэта. – Попробуй придумай свой мир! Вот смотри…

                                                                                                                  

Ты замолкаешь и, слушая наставления, начинаешь лепить свой мир. Ага, вот тут подправь, а то не слон получается, а крокодил. Руки, руки то береги, видишь, какие острые зубы? Демонов я бы вообще не советовал лепить, похлеще крокодилов будут, приставучие, вечноголдные, ходят только в трениках да сигаретки стреляют по подъездам… А вот тут, у крепости нужно обязательно бойницы сделать, а внутри колодец выкопай, а то как держать осаду жителям? Грядет битва! Что за меч? Где острое лезвие? Отважный рыцарь и минуты не выдержит в неравном бою, верный конь пропадет, принцесса сбежит… Понимаешь это озеро большое, тот рыбак, который в лодке сюда приплыл не спроста! За настоящим лещом крючок с червяком забрасывает, а ты что слепила? Подлещик, даже 400 грамм нет, в таких вещах, как рыбацкое счастье облаков жалеть нельзя. Смотри, как верит, как снасти забрасывает… Танк не лепи, не поймут, ракету лучше или новый марсоход. Какое изящное решение я бы сам так не смог, честно!

Снова садишься на колени. Снова и снова лепишь новые чудеса своего мира. А можно одеяло слепить? Конечно! А подушку? С облаков самые лучшие подушки! Не сон, а сказка. Вот возьми еще и медведя, он в этих лесах хозяин с ним любой вопрос.

Еще сильней закручиваешься в одеяло, еще сильней прижимаешься к подушке и беззаботно засыпаешь возле прохладного ручья.